Et, à fleur de bassin, la lune qui se mire, concurrente gracieuse des réverbères qui se déclinent en colliers d’or sur l’eau sombre, à peine mouvante.
Et les hangars désaffectés, ré-affectés, en dignes perspectives bordant l’eau noire, juste éclairée des parures de loupiottes, comme habitée de poissons-lunes.
Et les toits qui se découpent comme une toile de Charles Demuth, Précisionnisme cubique à la géométrie parfaite dans ce paysage portuaire d’un autre temps, qui rappelle qu’autrefois, le port c’était là.
Les yeux se perdent, l’esprit s’évade, et, non loin, la mer.
Derrière moi, la yourte vibre au son de l’harmonica. Une yourte, oui, pourquoi pas. En plein centre ville, c’est comme ça, parce que la magie, c’est pas fait pour les chiens.
La musique qui transpire par les pores du bois n’est pas vraiment celle que j’aime, mais elle est en accord parfait avec le moment, avec l’endroit… Un harmonica en harmonie.
Et la conscience du plaisir, des petits bonheurs à toucher du doigt, se sentir vivante, pleinement…
La plume de mouette 