C’était la fin du printemps, un temps de promesses que l’été allait faire fleurir.
L’herbe était encore verte, et la terre bien grasse, tout pouvait arriver.
Il est arrivé un soleil rageur, rouge de colère, qui a tout brûlé.
Et de toutes ces belles promesses de récoltes à engranger,
il a fait un feu de paille.
Les greniers en pleurent encore…
Les champs avaient été moissonnés, laissant le sol doré et des rayures parfaites.
Etranges paysages parfois, carrés jaunes et verts sur fond de sécheresse
et ici ou là, dans un désert de paille coupée, un bosquet, un arbre, voire deux ou trois,
comme des cils ou des sourcils soulignant les yeux de la terre.
Fleurs jaunes à foison, dans l’Aube le tournesol s’expose !
Le Havre – Troyes, 3 heures et 50 minutes pour 369,5 km via les autoroutes A13 et A5, me disait la carte routière.
8 heures et 34 minutes d’après les indications de mon GPS resté malencontreusement en mode ‘sans péage’ et ‘sans voie rapide’. Réglages effectués alors pour profiter du paysage et découvrir la Vallée de la Durdent par les petites routes de campagne et faire d’un déplacement professionnel une promenade bucolique.
C’était il y a 6 mois. Le GPS n’avait pas servi depuis…
Si partir le samedi 9 juillet pouvait sembler moyennement judicieux, puisque c’était un samedi de départ en vacances, un jour à bouchons et à bison pas futé, mon GPS n’en fut nullement affecté.
Aucun embouteillage sur la D1, ni la D4, ni sur aucune autre route en DCalage. A peine vu quelques vaches entre deux villages et autant de zones à 30 km / heure.
Des champs,
Des champs,
Des champs…
Oh, but your land is beautiful.
Parmi ces champs, de larges étendues jaune soleil, jaune tournesol. Cela faisait longtemps que mon regard ne s’était pas empli de ce jaune-là, et cela m’avait manqué. Et là, des tournesols plein les mirettes, plein les kilomètres. J’imagine que c’est une bonne nouvelle pour qui consomme l’huile qu’on en extrait, la cuvée 2022 devrait être bientôt disponible. Pas vu de champs de moutarde, sur ce sujet je ne saurais me prononcer.
Quoi qu’il en soit, partie en milieu d’après-midi, je suis arrivée à bon port avec un diner de retard et quelques heures aussi…
En me fiant à ce GPS, c’est le Cheval de Troyes que j’ai embarqué dans mon véhicule…
La terre avait soif, le ciel menaçait, on espérait la pluie et on a eu l’orage.
J’en ai quelques-uns au compteur,
Vu de toutes les couleurs,
Des roses d’enfant qui ne comprend pas
Un nouvel an ? ça veut dire quoi ?
Des bleus d’espoir de vie devant soi
Des gris d’ailleurs loin de chez moi,
Des noirs quand la lumière ne veut pas.
Des beaux,
Des doux,
Des moches…
Aujourd’hui, j’oscille
Entre mauvaise humeur et
Rien
Entre bof et
Peut-être
Entre à quoi bon et
Mais si, mais chouette !
Entre sourire et
Le reste.
Puisqu’il ne tient qu’à moi,
Je vais choisir la joie,
La musique,
Les couleurs,
Les mots,
Les rires…
Prise en roulant, pas au volant bien sûr, donc pas nette, mais la route était belle…
… et la photo.
Parce que c’est une photo d’été,
De voyage et de route,
Et la route me manque,
J’espère la retrouver.
Une photo de ciel bleu et de nuages,
De couleurs vives et d’autres tendres,
De pentes douces,
Et de nature…
Je n’ai pas effacé tous les traits de crayon, l’est encore brut, Herbert
Et puis…
Clin d’œil sourire,
En ces temps parfois obscurs,
Je vous présente Herbert,
Un petit mignon créé par un BDiste Québécois,
Dont j’ai suivi un tuto cette semaine.
Herbert court, sa lanterne sur la tête,
Il aimerait tant attraper la lumière,
Il est comme ça, il rêve Herbert…
Enfin
Les mots sont devenus plats à force d’avoir servi
D’avoir été dits, écrits, lus et entendus
Partout.
Mais leur force est d’être vrais encore
Parce que l’on ne peut souhaiter autre chose,
Alors ils sont à lire tels qu’ils sont envoyés
En toute sincérité.
Je souhaite que votre année qui s’entre-ouvre
Se trouve être la plus
Belle…
Quelques pas en forêt, respirer l’air de la terre mouillée et des feuilles en décomposition, se souvenir de l’Automne…
C’était au chateau de Gonfreville, dans les jardins.
La vue sur Seine, et ses usines,
et le Pont de Normandie au loin.
Du fond de cette parcelle, si l’on se penche un peu,
on pourrait presque toucher du doigt
l’autoroute en lacet accrochée à ses pieds…
Ce doit être beau, la nuit, quand l’industrie s’efface en laissant les lumières allumées.
Mais ça pue le jour, quand tout tourne à plein, et que le vent se charge de balader les relents..
Dans cet automne à l’air d’été,
Et cette rentrée si étrange,
Toute en méfiance masquée,
Je vole du temps
Au tracas,
A la tristesse et aux demains sombres,
Et je m’évade.
Je m’offre des mini-vacances,
Le temps d’un jour,
En ailleurs proches
Ou même chez moi,
Parce que le voyage
C’est parfois, souvent,
Un simple changement de regard.
J’enfile des sandalettes,
Du lin et du coton,
Je prolonge mon été,
Et prends quelques acomptes
Sur le bonheur.
L’autre samedi à Pont L’Évêque,
Celui-ci à Honfleur,
Honfleur. Ville d’eau,
Pas en termes de thermes, non
Mais de lavoirs et d’abreuvoirs
De bassins et de mer,
De fleuve et de rivières
De ponts et d’estuaire.
Joli petit port de carte postale.
Les bâtisses qui, comme des cartes à jouer,
Se dédoublent en reflets,
Une façade sur la terre ferme,
L’autre plongée dans l’eau,
Qui frissonne et tremblote,
Au gré du vent.
Brise ou bise qui joue aussi
De la musique
Dans les mâts et les voiles,
Des bateaux chamarrés
Amarrés aux quais.
Ce samedi,
C’était vacances, donc
Comme une avance sur le bonheur,
Parce que la vie, c’est maintenant,
Et que demain… ?
On verra bien…
Si vous voulez écouter la version audio, cliquez ici :
2 petits jours, c’était prévu.
Jour 1 pour l’opération,
Jour 2 pour surveillance et observation.
C’était
Il y a
Bientôt 4 semaines.
Ça ne s’est pas passé ainsi,
Complications,
Complications,
Les complications, c’est compliqué à gérer
Et ça fatigue.
Alors mon blog est resté muet.
Après des mois de ‘APicADay’,
Quelques jours de partage en « porte à porte »
A quatre mains,
Silence.
Parce que le mot « silence » peut rimer avec
Indifférence
Et négligence,
Et que ces deux mots-là je ne les aime pas,
Aujourd’hui j’explique…
Je reviens,
Tout doux,
Les mots en court,
Des photos peut-être,
Mais je reviens,
Je reste pas loin…
Brèves de clinique
Il a les yeux bleus,
D’un bleu plus beau que son masque
Les cheveux denses,
Poivre et sel,
Et du rire dans les rides,
De la joie dans les pattes d’oie.
En ce moment où tant de choses m’échappent
Même la moitié de son visage,
Je décide que, sous le masque,
mon brancardier est beau.
Ce ressenti-là, je peux le choisir…
***
Ici le ciel est jaune pâle,
Le soleil est métallique,
Et électrique.
Même s’il est encore éteint –
Heureusement car je n’ai pas mis mes lunettes
de soleil,
Je peux en imaginer la puissance.
Allongée sur le billard,
Pas de queue, juste les boules,
Deux ailes se déplient,
De chaque côté,
On y étend mes bras,
Me voilà crucifiée.
J’espère que mon Ponce Pilate s’est bien lavé les mains,
« A tout à l’heure », me dit-il.
Je souris,
Et
Plus rien,
La nuit m’a envahie…
Elle m’attendait au jardin, à mon retour, la belle odorante…
Pour les épisodes précédents, il faut cliquer ici
La gardienne de ce temple n’avait pas envie de céder. Eh bien, elle allait entreprendre autre chose de plus radical comme les mots doux n’avaient point les effets escomptés.
Aussi, elle se transforma en une torche vivante tel un bûcher venu des fonds des âges et qui avait déridé d’un seul coup le bourgeois au visage de l’effroi.
On aurait pu s’attendre à ce que le béotien prenne ses jambes à son cou telle une comète à la chevelure de feu dessinant dans un ciel d’été une future apocalypse pour les terriens superstitieux jusqu’à la moelle des os surtout ceux du fémur.
Il n’en était rien. Planté comme une statue dans le cimetière du Père-Lachaise, la barbe fleurie, le bras gauche levé vers la porte enflammée et le bras droit désignant le fleuve à portée de main, la bouche ouverte vers le néant d’une voix qui s’était réfugiée bien loin dans le fond du gosier, il ne tentait aucune résistance à son sort scellé par son entêtement.
La Porte reconnaissait que l’homme avait du courage en posant comme un ancien sémaphore du rail, ce qui l’avait refroidi un tantinet sur le bord du chambranle.
Mais, il fallait en finir. Alors, par un effet dont la magie elle-même ne comprenait pas ce tour, la Porte avança vers ce têtu bipède pour le rôtir de son impertinence et l’emporter très loin dans les méandres d’un enfer dont le nom était tabou si ce n’est que personne n’était revenue pour le chanter voire le dire ou bien l’écrire tout simplement pour informer le commun des mortels.
Ainsi la Porte et le Bourgeois ne faisaient qu’un dans les flammes…
(texte de Max-Louis/Iotop)
(Merci beaucoup à Max-Louis – Iotop pour ce partage d’écriture, j’ai aimé faire ce ‘porte à porte’ à quatre mains)
Pour les épisodes précédents, il faut cliquer ici
Naples toujours
La Porte grinça par une inflexion à peine perceptible à l’encadrement et souffla par quelques-uns de ses interstices déployés par les armées de décennies telles des rides qui s’envisagent comme un ciel d’automne prêt à fondre sur le paysage ingénu qui n’attend pourtant que le fouet bienfaiteur qui commande les saisons.
— Dites-moi, le Bourgeois, vous m’avez tutoyée sur le bord de ma traverse, présentement ?
— Je vous tutoyâtes, là, présentement ?
— Ne faites point l’innocent qui voit son mauvais visage pour la première fois dans une flaque d’eau de printemps qui n’a de source que de vous rendre votre vraie nature.
— Alors, cela m’échappâtes par excès de confiance…
— Pour me séduire ? m’envoûter ? me charmer ? me troubler ? me captiver ? m’enchanter ? me dominer ? me conquérir ?…
— Au vrai, ce tutoiement est une audace incontrôlée, une méchante position à l’emballement de mon désir de franchir votre seuil, de tenir ma promesse d’être présent à ma réunion secrète parmi mes pairs…
— Des complotistes dans mes murs ?
— Est-ce ma raison qui chavire ou bien la tentation de vous séduire… j’en suis à ce genou à terre pour pardon et les yeux de honte sur les pavés auxquels des histoires bien horribles ont été contés…
— Conté ? Je vous parle de fromage, moi ?
— M’enfin ! Ouvrez-moi !!!
— Votre injonction est déplacée et tenez-vous en bourgeois responsable de ses actes.
Quand un auguste personnage bouscule le Bourgeois qui ployait à genoux son désarroi…
texte de Max-Louis, alias Iotop
Rouen
Charme désuet des vieilles enseignes, odeurs de poussière et de bois sec, le temps passe, inexorablement, qui éteint les couleurs, et laisse partout sa trace…
C’est un pont sur l’Arno, un vieux pont, comme une rue bordée de boutiques, grouillante et bruyante du levant au couchant. Autrefois le fleuve était rouge du sang versé par les bouchers qui travaillaient là, dans leurs minuscules échoppes. Aujourd’hui, c’est d’or que le fleuve est teinté, les bijoutiers ont pris la relève, les bijoux s’étalent en vitrine.
L’Arno
Florence
La Toscane
L’Italie…
Comme un petit air de paradis…
Quand le soir s’installe,
le rouge sort et attend la nuit.
En espérant l’apprivoiser
pour, sans scandale,
et comme Stendhal,
s’unir.
Parce que, quand vient le soir,
le Rouge et le Noir
ne s’épousent-ils pas ?
Et ça, c’est le grand Jacques,
et moi je me Brel….
La plume de mouette 