C’était la fin du printemps, un temps de promesses que l’été allait faire fleurir.
L’herbe était encore verte, et la terre bien grasse, tout pouvait arriver.
Il est arrivé un soleil rageur, rouge de colère, qui a tout brûlé.
Et de toutes ces belles promesses de récoltes à engranger,
il a fait un feu de paille.
Les greniers en pleurent encore…
J’avais dix ans quand elle commença à filtrer sous la porte de la chambre de mes frères. Filtrer est un euphémisme pour parler de cette tempête de sons et de mots qui se déversait soudain.
Le temps passa, et j’aimais toujours ce son-là. Je découvrais un autre monde, des textes avec du sens, du sens avec des rêves, un univers en lévitation, une plann’attitude. Et le plaisir de chanter à tue-tête des mots goutés, appréciés, et connus à force d’être entendus.
Hier soir, je suis allée à un concert du groupe ANGE. Un groupe qui a marqué mon adolescence, et que j’avais oublié par la suite. J’avais pris mon billet en mode demi-teinte, en couleur ‘pourquoi pas ?’. Tant d’eau avait coulé sous le pont de mes amours musicales que je n’étais pas sure d’apprécier encore. Munie de mon billet vieux de 18 mois, devenu quasi collector donc, pour ce concert maintes fois repoussé par un fichu virus, je suis retournée dans l’antre de ma jeunesse, et j’ai pris un vrai souffle de bonheur en plein face, une bourrasque de plaisir, un tourbillon de souvenirs, du sourire jusqu’aux oreilles… Aucune nostalgie de cette période, juste de la joie à réentendre cela et à me laisser embarquer…
Si vous voulez en écouter un peu…
Quelques pas en forêt, respirer l’air de la terre mouillée et des feuilles en décomposition, se souvenir de l’Automne…
Rouen
Charme désuet des vieilles enseignes, odeurs de poussière et de bois sec, le temps passe, inexorablement, qui éteint les couleurs, et laisse partout sa trace…
Encore une photo prise dans la voiture, tandis que le paysage défile.
Quelques insectes sur la vitre, mais bientôt les insectes auront quasi disparu
et seront un luxe,
alors ne boudons pas notre plaisir d’en avoir et d’en voir,
encore.
Le ciel semble menaçant, mais il semble seulement.
Il fait les gros yeux, voudrait faire peur aux téméraires du dehors,
mais aucune goutte n’est tombée.
Il a juste étalé des nuages pour cacher le bleu de ses yeux.
Je n’aime pas la route, alors toujours je regarde ailleurs…
(sauf si c’est moi qui conduis, bien sur ! )
Après le brouhaha de la journée, la vie s’éteint un peu tandis que les lumières s’allument.
L’arche du Gros-Horloge offre un cadre aux ruelles dont les pavés sont dorés de néons et de pluie.
La cathédrale au loin éclaire ses tourelles. Ici, ça sent l’averse qui s’éloigne un peu, la pierre mouillée, et la tiédeur du jour passé.
Rouen se déambule bien la nuit…
C’est comme un souvenir en noir et blanc,
comme la mémoire d’un autre temps,
comme un monde qui n’est plus,
des croyances disparues.
C’est comme un autre monde,
une vieille carte postale
retrouvée dans une boite en métal
avec des mots de gens que l’on ne connait pas,
le noir et blanc, c’est parfois un peu tout ça,
parfois.
Là, c’était l’année dernière, et c’est Sées, toujours.
Comme quoi, les choses ne sont pas toujours ce que l’on croit…
APicADay c’est un défi que je me suis posé. Parfois le temps me manque, alors aujourd’hui c’est encore ‘pommier’.
Mais il est beau, tout de même, mon arbre, avec ces fleurs roses et blanches, gracieuses et délicates.
Comme pour le lapin d’Alice, le temps me manque, je file donc, je file…
Au pastel du ciel et au coton des nuageons répond le vert métallique de la mer
le vent fait claquer les mâts et l’écho répond en cliquetis qui se répètent à l’envie
la lumière argentée purifie l’atmosphère et fait vibrer les couleurs.
Embrasser la ville de la digue, c’est déplacer le regard
et s’imaginer être, le temps d’un temps, debout sur le pont d’un bateau
déjà au large, déjà en partance…
Avant que les fleurs ne disparaissent pour devenir petites pommes, se bousculer, jouer des coudes, trouver leur place, et s’épanouir. Grossir, grossir, grossir…
Alors, Septembre pourra les cueillir…
Elle était de toutes les fêtes,
En famille, entre amis.
Dans les bars,
les guinguettes
les discothèques,
Elle était au boulot aussi.
Alors comment vivre sans elle… ?
Elle était partout,
Et puis, elle est partie…
Nul ne le sait où,
Depuis des jours,
des semaines,
des mois,
plus d’un an déjà…
Est-ce qu’elle reviendra ?
On n’en sait rien,
Tout dépendra de la conjoncture.
Pourtant c’est notre culture !
Comment faire sans elle ?
Il semble que les voisins y parviennent,
Les gens des autres terres,
Et des pays lointains.
Certains mêmes nous taquinent
Pour ce trait très particulier,
Qu’on échange sans façon,
En toute intimité,
Par deux, par trois, par quatre,
En commençant par la joue gauche ou bien la droite.
De l’eau au moulin des Anglais,
Qui pouffent déjà de nos baguettes, bérets, bidets,
Un ‘b’ de plus, qu’on se le dise,
Et c’est le ‘b’ du mot Bise !
Mais nous ?
Nous, on l’a toujours connue,
On ne sait pas quand elle est apparue,
Dans des temps immémoriaux, c’est sûr.
Jean de la Fontaine la mentionne déjà,
Dans une de ses fables illustres,
Intitulée « La Cigale et la Fourmi. »
Quand il écrit :
« La Cigale ayant chanté tout l’été,
Se trouva fort dépourvue,
Quand la bise fut venue. »
Il parle bien de notre bise !
Et si d’aucuns prétendent qu’il s’agit d’autre chose,
Laissez-les mouliner leurs paroles dans le vent.
On sait bien, nous, qu’il parle de la petite chose rose,
Qu’on pose ça et là sur les joues des ami(e)s
Des parents, et des collègues aussi.
La bise, première victime du Covid,
Se remettra-t-elle de la crise ?
J’en sais rien,
En attendant, il faut trouver un moyen différent
Pour dire le bon jour,
Autrement…
Namasté !
Ruines à Sées (Orne)
Combien de voix ont chuchoté entre ses pierres
et combien de secrets échangés ?
Combien de serments prononcés ?
Combien de prières
et de mystères
derrière les grilles,
emprisonnés
depuis si longtemps que
le vent, l’eau, et la terre,
ont fait rouillé les barreaux
et que la verdure
s’est lovée en les murs… ?
C’est encore un ciel de route, un ciel de traine,
un ciel de retour de vacances, ou de week-end.
Et c’est le jour qui se couche,
sous une couette de nuages blancs
et le vent lui chante une berceuse
pour que, petit à petit,
les yeux du jour se ferment
et que vienne la nuit…
Musée André Malraux, aussi appelé MuMa
Ça fait des mois, presqu’une éternité,
que mes pieds n’ont pas foulé le sol de ce musée.
Combien d’expos prévues et qui n’ont pas eu lieu ?
Combien de battements de cils sans beauté absorbée ?
Il me tarde de me remplir à nouveau les yeux,
de me laisser aller à nouveau à rêver
au fil des déambulations,
il me tarde de revoir ce lieu plein de lumière,
de mystères,
et de merveilleux…
Lavoir à Honfleur
Aux eaux tranquilles du lavoir, point de Narcisse à la surface, seule la lumière s’y reflète.
Tête appuyée sur un pilier, yeux fermés, on peut entendre encore le clapotis du linge que l’on y rinçait autrefois et les bavardages aux couleurs des nouvelles du village.
Le temps ici s’est arrêté, pour prendre son temps, laisser les mots partir au vent et les draps sécher au passage…
La plume de mouette 