Il fait minuit et vingt-deux degrés à l’extérieur
La baie vitrée est grande ouverte,
Vingt-six degrés à l’intérieur…
Dehors, les feuilles commencent à s’énerver,
Elles s’agitent dans tous les sens,
L’air, épais et turbulent,
Semble remonter de la terre.
D’un baiser trop appuyé,
Le vent a éteint une bougie
L’autre, flamme vacillante,
Souligne légèrement les ombres,
Et les arbres.
L’atmosphère est pesante, comme embarrassée,
Annonciatrice d’un sinistre présage,
Soit Voldemor va arriver,
Soit c’est l’orage….
La plume de mouette 
Alors, ce fut l’orage ou Voldemor ?
:)
J’aimeAimé par 1 personne
Argh, ni l’un ni l’autre, une menace comme une lettre anonyme, on ne saura jamais…. En fait, ce doit être un coup de l’Arlésienne…. :)
J’aimeJ’aime
Finalement, l’est arrivé cette nuit, et c’était Voldemor déguisé en orage…. :)
J’aimeJ’aime